Both the most inessential and the most essential thing

Le quatrième album de Fleet Foxes est disponible en version numérique depuis aujourd'hui. Pour l'anecdote, il a été annoncé par des affiches collées dans Paris, et c'est par une photo twittée depuis la rue de Charonne que les medias américains ont découvert l'imminence de sa sortie. 

Voici quelques mots de Robin Pecknold, leader de Fleet Foxes, qui accompagnent la sortie du disque. Il y parle de sa vie de musicien, discute créativité, dans le contexte de cette année 2020 si particulière.  

Since the unexpected success of the first Fleet Foxes album over a decade ago, I have spent more time than I’m happy to admit in a state of constant worry and anxiety. Worried about what I should make, how it will be received, worried about the moves of other artists, my place amongst them, worried about my singing voice and mental health on long tours. I’ve never let myself enjoy this process as much as I could, or as much as I should. I’ve been so lucky in so many ways in my life, so lucky to be born with the seeds of the talents I have cultivated and lucky to have had so many unreal experiences. Maybe with luck can come guilt sometimes. I know I’ve welcomed hardship wherever I could find it, real or imagined, as a way of subconsciously tempering all this unreal luck I’ve had. By February 2020, I was again consumed with worry and anxiety over this album and how I would finish it. But since March, with a pandemic spiraling out of control, living in a failed state, watching and participating in a rash of protests and marches against systemic injustice, most of my anxiety around the album disappeared. It just came to seem so small in comparison to what we were all experiencing together. In its place came a gratitude, a joy at having the time and resources to devote to making sound, and a different perspective on how important or not this music was in the grand scheme of things. Music is both the most inessential and the most essential thing. We don’t need music to live, but I couldn’t imagine life without it. It became a great gift to no longer carry any worry or anxiety around the album, in light of everything that is going on. A tour may not happen for a year, music careers may not be what they once were. So it may be, but music remains essential. This reframing was another stroke of unexpected luck I have been the undeserving recipient of. I was able to take the wheel completely and see the album through much better than I had imagined it, with help from so many incredible collaborators, safe and lucky in a new frame of mind.

Fleet foxes, Shore (2020)

(Musical) Theft is the engine of progress

Il est rare de voir un artiste s'exprimer avec autant de sincérité et de manière aussi développée que Nick Cave dans ses Red Hand Files. Parlons plagiat, sur la base de l'exemple du morceau "Palaces of Montezuma", dans lequel un groupe américain croit reconnaître un bout d'une de leur chanson.

Je me permets exceptionnellement de reproduire la réponse intégrale.

Abonnez-vous.

A lovely question, and one that brings us back to ‘Palaces of Montezuma.’ If I recall correctly, Warren wrote the chords and backing vocal line to this song. I just listened to Rising Signs‘ ‘Grey Man’ and it does sound pretty fucking similar. So, I phoned Warren, who is in lockdown in his studio in Paris, and asked him outright —

“Did you steal ‘Palaces of Montezuma’ from Rising Signs?”

“Fuck, no!” he says, “I stole it from The Laughing Clowns.”

The great beauty of contemporary music, and what gives it its edge and vitality, is its devil-may-care attitude toward appropriation — everybody is grabbing stuff from everybody else, all the time. It’s a feeding frenzy of borrowed ideas that goes toward the advancement of rock music — the great artistic experiment of our era.

Plagiarism is an ugly word for what, in rock and roll, is a natural and necessary — even admirable — tendency, and that is to steal. Theft is the engine of progress, and should be encouraged, even celebrated, provided the stolen idea has been advanced in some way. To advance an idea is to steal something from someone and make it so cool and covetable that someone then steals it from you. In this way, modern music progresses, collecting ideas, and mutating and transforming as it goes.

But a word of caution, if you steal an idea and demean or diminish it, you are committing a dire crime for which you will pay a terrible price — whatever talents you may have will, in time, abandon you. If you steal, you must honour the action, further the idea, or be damned.

So, ‘Deanna’ is based on ‘Oh Happy Day’, and the solo in the middle of ‘Red Right Hand’ may well have been stolen from ‘Bedazzled’, and ‘Tupelo’ leans heavily on John Lee Hooker’s song by the same name, and the theme from ‘The Road’ sounds like the arpeggio work of Arvo Pärt, and the guitar riff in ‘Nobody’s Baby Now’ probably came straight out of a Van Morrison tune and, well, ‘Palaces of Montezuma’, it turns out, is based on a song by The Laughing Clowns, and so it goes — ideas, beautiful ideas, in full flow. Even though the influences may seem obvious, each of these songs, I think, has its own ingenuity, its own value and its own meaning. We musicians all stand on the shoulders of each other, our pirate pockets rattling with booty, our heads exploding with repurposed ideas.

“What else have you stolen?” I ask Warren.

“Everything,” he says, “Absolutely, everything.”

Love, Nick

Is it worth being an artist?

Will Bonnie Prince, Palace or whatever, what do you think about it? Is it worth being an artist or an indie-rock star, or are you better off without it? Cause I mean maybe the world would be better if we were all just uncreative drones, no dead child, hood dreams to haunt us, a decent job, a decent home, and if we have some extra time we could do real things to promote peace, become scientists or history teachers or un-corrupt police at least. Come on Will, you gotta tell me!! [...]

Steamboat Willie Bonnie Prince of all this shit, you're like the king of a certain genre, but even you must want to quit like if you hear a record by Bob Dylan or Neil Young or whatever, you must start thinking 'People like me, but i won't be that good ever' and I'm sure the thing is probably Dylan himself too stayed up some nights wishing he was as good as Ginsberg or Camus, and he was like 'Dude, I'm such a faker, I'm just a clown who entertains and these fools who pay for my crap, they just have pathetic punny brains' and Camus probably wished he was Milton too or whatever, you know what i'm saying?!

Je réaffirme ici les talents de parolier de Jeffrey Lewis (la dernière fois, c'était avec sa chanson The Last Time I Did Acid I Went Insane)... Cette fois, c'est par un morceau que j'avais découvert à l'époque en live, et qui avait immédiatement retenu mon attention, puisque mentionnant explicitement Will Oldham (à qui ce blog doit beaucoup...). Une rencontre fortuite, dans le L Train (ligne reliant Manhattan à Brooklyn), alors que Jeffrey Lewis est en route pour faire remasteriser "some dumb old album".

L'évolution parallèle de la situation et des pensées du narrateur est drôle, le récit est vif et rempli d'autodérision, bref, je vous encourage à prendre le temps de lire le texte intégral (puis d'écouter et regarder le clip).

Today I went to Major Matt's to remaster my old album
And on the L train in the morning, I was pretty sure I saw Will Oldham,
He was wearing the same sunglasses he had on stage at the Bowery Ballroom
Had he come to walk among the Williamsburgers of his kingdom
And like the burghers of Calais will a sacrifice be demanded?
To offer up our dreams and beg for mercy empty-handed?
And hapless in our hipness crowded five to an appartment
Relegate our dreams to hobbies and deny our disappointment
Cause The Stones in '65 want total satisfaction, kid
But The Stones in '69 see grace in just getting what you need
But if that's a victory then I'd hate to see what I'd look like defeated
Cause I know there are those among us who seem to get their dreams unimpeded 
Today I went to Major Matt's to remaster my old album
And on the L train in the morning, i was really sure i saw Will Oldham,
He was wearin' the same sunglasses he had on stage at the Bowery Ballroom
Had he come to walk among the Williamsburgers of his kingdom
And you might say now there's a guy who seems to have their world laid out before him 
Or you might say, he's just a rich kid or a fascist or a charlatan
But either way you say it if you look at indie-rock culture you really can't ignore him
And even if at first dismissive, after some listens you'll enjoy him
I was thinking this on the L train, intend on bursting my own bubble
How long should an artist struggle before it isn't worth the hassle?
And admit we aren't fit to be the one inside the castle
This quest for greatness or, at least hipness, just a scam
And too much trouble but then what makes on human being worthy of an easy ride
Born to be a natural artist you love or hate but can't deny
While us minions in our millions tumble into history's chasm
We might have a couple of laughs but we're still wastes of protoplasm
Today I was gonna waste some time and money to remaster some dumb old album 
And on the L train in the morning, i was really sure I saw Will Oldham,
He was wearin' the same big sunglasses he had on stage at the Bowery Ballroom
Had he come to see the strife here in the gutters of his kingdom?
Where us noble starving artists are striving to feed our ego
Our mothers like our music our our friends come to our shows
And if our friends become successful, we'll consider them our foes
Go home to our 4 roomates after payin' big bucks for rockstars shows
What a nightmare! what a horror! i don't want no part of this
Get me off this crazy ride,
I'm gonna puke, I'm gonna piss! I'd rather kill myself,
I'd rather just relax or not exist
But you say you wanna do an e-mail interview? Oh what the heck, I can't resist! 
"Hey, 'ma, guess what today, I did another magazine interview!
Honey, that's great, you're really famous!!" Yeah and I'm 27 too!
I kinda thought I was gonna grow up to do stuff that would benefit humanity
But it's getting harder to tell if this artist's life is even benefitting me
Cause I was gonna waste some time and money today to remaster some dumb old album
And on the L train in the morning, I was totally sure I saw Will Oldham,
He was wearin' the same big sunglasses he had on stage at the bowery ballroom
And since I was feeling in need of answers I just went right up and asked him, I said 
"Will Bonnie Prince, Palace or whatever, what do you think about it?
Is it worth being an artist or an indie-rock star, or are you better off without it?"
Cause I mean maybe the world would be better if we were all just uncreative drones,
No dead child, hood dreams to haunt us, a decent job, a decent home,
And if we have some extra time we could do real things to promote peace,
Become scientists or history teachers or un-corrupt police at least,
"Come on Will, you gotta tell me!!" I grabbed and shook him by the arm,
The L train was leaning Bedford with 10,000 white 20 somethings crowed on
He opened his mouth to speak but it was lost in the rumbling of the wheels
We were thrown together in a corner and I yelled "Tell me, man, for real!"
You're living comfortably, I assume, even if you're not quite a household name
You've reached a pretty high level of success & critical acclaim
The L train got to first avenue and a bunch of people piled out
I was starring into his sunglasses and I was really freakin' out i was like,
"Steamboat Willie Bonnie Prince of all this shit, you're like the king of a certain genre
But even you must want to quit like if you hear a record by Bob Dylan or Neil Young or whatever
You must start thinking 'People like me, but i won't be that good ever'
And I'm sure the thing is probably Dylan himself too stayed up some nights
Wishing he was as good as Ginsberg or Camus
And he was like 'Dude, I'm such a faker, I'm just a clown who entertains
and these fools who pay for my crap, they just have pathetic punny brains '
and Camus probably wished he was Milton too or whatever, you know what i'm saying?!"
So Will, will you be straight with me now that it's just us two on this train?
Cause I was gonna spend some time and money today to remaster some dumb old album 
And I saw you here on the L train
And I was like "Hey, is that Will Oldham?" he must at least , have some perspective 
Cause it's like, living in this town I get so confused and wound up and up tight
And I just don't know up from down
And then we'd reached the last stop and the subway was deserted
There was a long moment of silence and I let go of his shirt
I started to think that maybe I'd made some kind of big mistake
I tried to walk out onto the platform but by then it was too late
His sunglasses seemed to grow darker and still he hadn't even spoke
He just came right up behind me and put his hand around my throat
And threw me down onto the concrete and kicked my face in with his boot
And dragged me down onto the train tracks and tied my hands back with his coat
And I was slipping out of conciousness as he was slipping down my jeans
And he was punching me and humping me and I slipped off into a dream
So it might have just been a delusion
But I thought I heard him say something like "Artists are pussies"
Then he climbed back up and ran away
So I lay there in the darkness on the train tracks cold and broken
The hours passed and I thought,
Well... maybe I won't remaster that old album
And then I started thinking maybe it really hadn't been Will Oldham
Even though he did hold my arms and fucked me just like Will sings in "A sucker's evening" 
But whether it was him or not I couldn't forget the words he'd spoken
"Artists are pussies", like we're wusses or we end up getting fucked
And other kinds of folks are dicks, tall, smart and strong
And born to fuck us up I know,
It sounds really sexist and stupid,
It's a terrible analogy but at that moment on the train tracks,
It made a lot of sense to me maybe it's just some kind of natural balance,
Like 2 types of mental gender that's gone on in all societies,
In one form or another like some dicks were born to conquer,
I probably would if I could but if i'm just a pussy, that's okay
Cause in a few months maybe, I'll put out something good.

Jeffrey and Jack Lewis - Williamsburg Will Oldham Horror

City and Eastern Songs (Rough Trade, 2005)

www.thejeffreylewissite.com

Une autre chanson publiée sur ce blog parlait déjà de l'ami Will (décidément incontournable) :

http://arise-therefore.blogspot.fr/2008/12/downy-bearded-isolation.html

the Dark

Une fois n'est pas coutume, je vais écrire deux articles qui se suivent directement (au mépris du temps de chargement de la home page): juste là, en dessous, les premiers travaux d'Uncle Vania pour habiller les disques de Third Eye Foundation.

Matt Elliott sortira un album sous son nom sur Domino en 2003, avant de quitterce label et de poursuivre son chemin chez Ici d'ailleurs. C'est alors qu'il renoue avec l'artiste russe, qui le fera cette fois bénéficier de son trait de crayon.

La dernière pochette est la couverture d'un recueil de chansons additionnel, intitulé failed songs. Il figurait dans le coffret regroupant les trois albums précédents. Voici le dessin complet:

J'avoue, ça a fait parti des occasions qui me font regretter de ne pas acheter de vinyles. 7 disques, et autant de visuels 12''... Les pages intérieures des livrets des versions CD contiennent néanmoins d'autres oeuvres, telles que cette double page :

Un format repris pour la couverture de "the Dark" (le retour de Third Eye Foundation fin 2010)

ou encore les EPs de Vincent Oliver

Matt Elliott, Drinking Songs (Ici d'ailleurs, 2005)
Matt Elliott, Failing Songs (Ici d'ailleurs, 2006)
Matt Elliott, Howling Songs (Ici d'ailleurs, 2008)
Matt Elliott, Failed Songs (Ici d'ailleurs, 2009)
Third Eye Foundation, the Dark (Ici d'ailleurs, 2010)
Vincent Oliver, EP2 (Loaf, 2007)
Vincent Oliver, EP3 (Loaf, 2008)

Je vous parlerai du nouvel album de Matt Elliott dans le prochain article de ce blog (celui qui annoncera la mise en ligne de Top Tape Vol.3).

Portfolio Uncle Vania, toujours disponible ici:
http://www.bigactive.com/illustration/vania-zouravliov/latest-work

Album Cover of the Week

Tycho, Dive (Ghostly, 2011)

Tycho, aka Scott Hansen, qui non content d'avoir réalisé l'un des meilleurs albums electro de cette fin d'année, est aussi graphiste;
il créé donc lui même ses visuels, pour un résultat probant à tous les coups.

Son blog (avec accès à son portfolio)
http://blog.iso50.com/

La mission de l'art

Suite de la leçon de peinture entamée précédemment
(cf. Le tiède souffle de la vie) :

- Maître, lui dit Porbus, j'ai cependant bien étudié sur le nu cette gorge ; mais, pour notre malheur, il est des effets vrais dans la nature qui ne sont plus probables sur la toile...

- La mission de l'art n'est pas de copier la nature, mais de l'exprimer ! Tu n'es pas un vil copiste, mais un poète ! s'écria vivement le vieillard en interrompant Porbus par un geste despotique. Autrement un sculpteur serait quitte de tous ses travaux en moulant une femme ! Hé ! bien, essaie de mouler la main de ta maîtresse et de la poser devant toi, tu trouveras un horrible cadavre sans aucune ressemblance, et tu seras forcé d'aller trouver le ciseau de l'homme qui, sans te la copier exactement, t'en figurera le mouvement et la vie. Nous avons à saisir l'esprit, l'âme, la physionomie des choses et des êtres. Les effets ! les effets ! mais ils sont les accidents de la vie, et non la vie. Une main, puisque j'ai pris cet exemple, une main ne tient pas seulement au corps, elle exprime et continue une pensée qu'il faut saisir et rendre. Ni le peintre, ni le poète, ni le sculpteur ne doivent séparer l'effet de la cause qui sont invinciblement l'un dans l'autre ! La véritable lutte est là ! Beaucoup de peintres triomphent instinctivement sans connaître ce thème de l'art. Vous dessinez une femme, mais vous ne la voyez pas ! Ce n'est pas ainsi que l'on parvient à forcer l'arcane de la nature. Votre main reproduit, sans que vous y pensiez, le modèle que vous avez copié chez votre maître. Vous ne descendez pas assez dans l'intimité de la forme, vous ne la poursuivez pas avec assez d'amour et de persévérance dans ses détours et dans ses fuites. La beauté est une chose sévère et difficile qui ne se laisse point atteindre ainsi, il faut attendre ses heures, l'épier, la presser et l'enlacer étroitement pour la forcer à se rendre. La Forme est un Protée bien plus insaisissable et plus fertile en replis que le Protée de la fable, ce n'est qu'après de longs combats qu'on peut la contraindre à se montrer sous son véritable aspect ; vous autres, vous vous contentez de la première apparence qu'elle vous livre, ou tout au plus de la seconde, ou de la troisième ; ce n'est pas ainsi qu'agissent les victorieux lutteurs ! Ces peintres invaincus ne se laissent pas tromper à tous ces faux-fuyants, ils persévèrent jusqu'à ce que la nature en soit réduite à se montrer toute nue et dans son véritable esprit. Ainsi a procédé Raphaël, dit le vieillard en ôtant son bonnet de velours noir pour exprimer le respect que lui inspirait le roi de l'art, sa grande supériorité vient du sens intime qui, chez lui, semble vouloir briser la Forme. La Forme est, dans ses figures, ce qu'elle est chez nous, un truchement pour se communiquer des idées, des sensations, une vaste poésie. Toute figure est un monde, un portrait dont le modèle est apparu dans une vision sublime, teint de lumière, désigné par une voix intérieure, dépouillé par un doigt céleste qui a montré, dans le passé de toute une vie, les sources de l'expression. Vous faites à vos femmes de belles robes de chair, de belles draperies de cheveux, mais où est le sang qui engendre le calme ou la passion et qui cause des effets particuliers ? Ta sainte est une femme brune, mais ceci, mon pauvre Porbus, est d'une blonde ! Vos figures sont alors de pâles fantômes colorés que vous nous promenez devant les yeux, et vous appelez cela de la peinture et de l'art. Parce que vous avez fait quelque chose qui ressemble plus à une femme qu'à une maison, vous pensez avoir touché le but, et, tout fiers de n'être plus obligés d'écrire à côté de vos figures,currus venus tus ou pulcher homo, comme les premiers peintres, vous vous imaginez être des artistes merveilleux ! Ha ! ha ! vous n'y êtes pas encore, mes braves compagnons, il vous faudra user bien des crayons, couvrir bien des toiles avant d'arriver. Assurément, une femme porte sa tête de cette manière, elle tient sa jupe ainsi, ses yeux s'alanguissent et se fondent avec cet air de douceur résignée, l'ombre palpitante des cils flotte ainsi sur les joues ! C'est cela, et ce n'est pas cela. Qu'y manque-t-il ? un rien, mais ce rien est tout. Vous avez l'apparence de la vie, mais vous n'exprimez pas son trop-plein qui déborde, ce je ne sais quoi qui est l'âme peut-être et qui flotte nuageusement sur l'enveloppe;

Honoré de Balzac, Le chef d'oeuvre inconnu (1831)

La phrase clef ici est évidemment
"La mission de l'art n'est pas de copier la nature, mais de l'exprimer" ce qui ouvre de larges portes à ce que pourra devenir l'art par la suite.

A ce stade de la nouvelle de Balzac, on est en tout cas tout à fait désireux de voir ce que donnerait une oeuvre peinte par ce Frenhofer, qui semble si supérieur à ses contemporains.
J'y reviens bientôt (spoiler).

Avant de refermer ce billet, je ne peux laisser passer une référence aussi élogieuse ("ce roi de l'art") au peintre Raphaël , sans reproduire l'un de ses toiles :

Raphaël, La donna velata (1515)

Le tiède souffle de la vie

Lorsque j'allai au Centre Pompidou de Metz l'hiver dernier visiter l'exposition "Chefs-d'oeuvre?", je m'arrêtai longuement devant un tableau intitulé "Chef d'oeuvre inconnu #1".

Cette toile, signée Pierre Bismuth, se voulait reproduction du chef d'oeuvre fantastique, définitif, absolu de Frenhofer, décrit par Balzac dans sa célèbre nouvelle.

Dans le livre, avant que la toile nous soit dévoilée, nous assistons à la critique énergique d'une toile de Porbus, devant le peintre et Pissarro qui passait par là.

Lire l'analyse critique - 1 - d'une peinture - 2 - figurative - 3 - par un maître de la discipline est une chose qui m'apparaît remarquable.

- Ta sainte me plaît, dit le vieillard à Porbus, et je te la paierais dix écus d'or au-delà du prix que donne la reine ; mais aller sur ses brisées ?... du diable !

- Vous la trouvez bien ?

- Heu ! heu ! fit le vieillard, bien ?... oui et non. Ta bonne femme n'est pas mal troussée, mais elle ne vit pas. Vous autres, vous croyez avoir tout fait lorsque vous avez dessiné correctement une figure et mis chaque chose à sa place d'après les lois de l'anatomie ! Vous colorez ce linéament avec un ton de chair fait d'avance sur votre palette en ayant soin de tenir un côté plus sombre que l'autre, et parce que vous regardez de temps en temps une femme nue qui se tient debout sur une table, vous croyez avoir copié la nature, vous vous imaginez être des peintres et avoir dérobé le secret de Dieu!... Prrr! Il ne suffit pas pour être un grand poète de savoir à fond la syntaxe et de ne pas faire de fautes de langue ! Regarde ta sainte, Porbus ? Au premier aspect, elle semble admirable ; mais au second coup d'œil on s'aperçoit qu'elle est collée au fond de la toile et qu'on ne pourrait pas faire le tour de son corps. C'est une silhouette qui n'a qu'une seule face, c'est une apparence découpée, une image qui ne saurait se retourner, ni changer de position.

Je ne sens pas d'air entre ce bras et le champ du tableau ; l'espace et la profondeur manquent ; cependant tout est bien en perspective, et la dégradation aérienne est exactement observée ; mais, malgré de si louables efforts, je ne saurais croire que ce beau corps soit animé par le tiède souffle de la vie. Il me semble que si je portais la main sur cette gorge d'une si ferme rondeur, je la trouverais froide comme du marbre ! Non, mon ami, le sang ne court pas sous cette peau d'ivoire, l'existence ne gonfle pas de sa rosée de pourpre les veines et les fibrilles qui s'entrelacent en réseaux sous la transparence ambrée des tempes et de la poitrine. Cette place palpite, mais cette autre est immobile ; la vie et la mort luttent dans chaque détail : ici c'est une femme, là une statue, plus loin un cadavre. Ta création est incomplète. Tu n'as pu souffler qu'une portion de ton âme à ton œuvre chérie. Le flambeau de Prométhée s'est éteint plus d'une fois dans tes mains, et beaucoup d'endroits de ton tableau n'ont pas été touchés par la flamme céleste.

Honoré de Balzac, Le chef d'oeuvre inconnu (1831)

j'ai l'audace de crayonner, moi, mon bonheur

56. Le Désir de souffrir. - Quand je songe au désir de faire quelque chose qui chatouille et stimule sans cesse des millions de jeunes Européens dont nul ne peut supporter ni l'ennui ni lui-même, je me rends compte qu'il doit y avoir en eux un désir de souffrir à tout prix afin de tirer de cette souffrance une raison probable d'agir, de faire de grandes chose. Il faut de la souffrance ! D'où les cris des homme politiques, d'où les innombrables « détresses » de toutes les classes possibles, calamités menteuses, fabriquées et enflées, et l'aveugle empressement qu'on apporte à y croire. Ce jeune monde exige que ce soit du dehors que lui arrive ou qu'apparaisse… non pas le bonheur, mais le malheur ; son imagination s'affaire déjà d'avance à lui donner les proportions d'un monstre afin de pouvoir lutter ensuite avec un monstre. Si ces assoiffés de souffrance sentaient en eux assez de force pour se « bienfaiteuriser » eux-mêmes, sans le concours du monde extérieur, pour se faire quelque chose à eux-mêmes, ils sauraient aussi du dedans se créer une misère hautement personnelle. Leurs inventions pourraient alors être plus subtiles, leurs sensations rendre le son de la bonne musique ; tandis qu'en attendant ils remplissent le monde de leur cri de détresse et, trop souvent, par ricochet, du sentiment de la détresse qui n'existeraient pas sans eux ! Ils ne savent rien faire d'eux-mêmes... c'est pourquoi ils crayonnent au mur le malheur des autres ! Et d'autres autres, à l'infini !... Je vous demande pardon, mes amis ; j'ai eu l'audace de crayonner, moi, mon bonheur.

Friedrich Nietzsche, Le gai savoir (1882)

voir aussi (312. Mon chien), pour la façon dont Nietzsche traite sa propre souffrance (ou "douleur", dans certains traduction):

J’ai donné un nom à ma souffrance: je l’appelle “chien”... Elle est tout aussi fidèle, aussi importune, impudente, et distrayante et avisée que tout autre chien... Je peux l’apostropher et passer sur elle mes humeurs ; comme d’autres sur leur chien, leur domestique et leur femme.