Une vie

"L'enfer tiède", c'était le deuxième album de Programme (=Arnaud Michniak de Diabologum), et ça commençait fort.

Une vie à mettre certaines questions de côté

soit par manque de courage pour en accepter les réponses

soit par impossibilité d'en trouver

Une vie à revenir sur ce qu'on s'est promis

en souffrant d'être malhonnête

Une vie où le poids du temps se projette

et où on ne changera pas

Une vie où on a tout choisi sauf soi

Une vie à à masquer ce qu'on est vraiment

juste pour gagner du temps

Une vie à laisser filer

car l'apparence est plus forte

Une vie où moins on se voit et mieux on se porte

Une vie où on trouve qu'il faut du courage

pour s'avouer lâche chaque jour davantage

Une vie à mettre le masque qu'il faut pour monter plus haut

à faire des efforts

à dire oui à des gens dont on sait qu'ils ont tort

Une vie à parler de ce qui est mal et de ce qui est bien

alors qu'on a soi-même jamais fait le point

Une vie à trouver ça sans importance

Une vie à se compliquer pour rien

Une vie entre deux quais où la voie du milieu est un miroir cassé

Une vie à dix à vingt à trente ans

où on ne pardonne pas plus qu'on ne comprend

Une vie où le hasard fait le reste

Une vie à chercher partout ce qui offrirait une chance

de nier jusqu'au bout

Une vie où quand on comprend que c'est sa mémoire

cette veine géante

on a fait un pas de plus dans le ventre

Une vie où ce n'est pas parce qu'on perd quelque part

qu'on gagnera ailleurs

Une vie où le mal ne meurt pas mais se déplace

Une vie où une deuxième peau remplace la première

Une vie qu'on vide de tous ses objets

qu'on remplie de copies moulées dans une matière étrangère

Une vie où il fait froid comme dans un four éteint

où on avance un couteau à la main

Une vie où plus on réfléchit plus on se dit qu'on aurait préféré un fusil

Une vie à écouter aux portes en croyant que derrière on nous détruit

Une vie à changer de visage pour apprendre à se reconnaître

ou juste à mentir peut-être

Une vie où on ne s'attachera plus jamais à personne

Une vie à supplier pour qu'elle nous pardonne

Une vie où si on ne paie pas une fois le prix fort

on rembourse chaque jour d'un remords

Une vie qui n'est qu'un géant règlement de comptes

où seule la manière diffère

Une vie où entre celles des autres et la nôtre souvent c'est la guerre

Une vie avec le père la mère et l'enfant

et dans le futur du passé du présent

Une vie où le sang coule dans le temps

un océan

Une vie où à trop vouloir tirer dans le tas, on tire sur soi

Une vie où on n'a rien à perdre à faire en sorte que ça s'arrête

Une vie à ne rien faire pour que ça s'arrête

Une vie à chercher de l'aide pour sortir de son enfer tiède

Une vie à brûler et à regarder ses mains

Une vie sans trouver le calme

Une vie où finalement au bout du chemin on ne regrette pas

car une fois l'incendie éteint

il ne reste plus qu'un tas de cendres froides

et personne ne peut deviner ce qu'il y avait avant

Une vie pour rien

Programme - Une vie

L’Enfer tiède (2002)

Orléans by night

Ses derniers albums m'ayant guère emballé, j'avais perdu de vue Florent Marchet... Il n'en était pas moins actif durant ces dernières années : écriture/composition pour divers interprètes, bandes-son de films, séries ou pièces de théâtre... Et écriture de son premier roman. On imagine que son ami Arnaud Cathrine l'y aura encouragé.

Un roman plaisant, centré sur une poignée de personnages bien travaillés. La psychologie du personnages principale est particulièrement approfondie. L'intrigue est simple, mais le contexte (le monde rural) très bien rendu, voire documenté lorsqu'il s'agit d'agriculture.

Très bonne lecture, donc. Et voici un premier extrait, qui parlera certainement à ceux qui connaissent intimement Orléans.

Marion s'éloigne d’un pas fluide. Jérôme se rapproche des volets mi-clos : dans le maigre espace de jour, il regarde son corps élancé qui traverse la cour, son dos droit tourné vers l’azur comme s’il allait être avalé par la lumière, et ses jambes mécaniquement souples et régulières. Même le bruit du gravier sous ses pas lui semble élégant. Jérôme n’en revient pas d’avoir su la garder. Ils se sont rencontrés en 1996 dans un bar à Orléans. Lui qui ne sortait pas souvent avait été traîné par ses colocataires jusqu’à ce pub où un groupe local massacrait les Pixies. Il avait fait la connaissance de Marion dans la file d’attente des toilettes. Les baskets s’engluaient dans un mélange de bière et d’urine. Il avait ironisé maladroitement au sujet du guitariste, elle avait souri sans peut-être même comprendre son jeu de mots. Ils avaient terminé la soirée ensemble. Elle avait vingt-et-un ans, lui vingt-deux. Jérôme s’ennuyait ferme dans son école d’ingénieurs mais il était un des meilleurs de sa promotion. Elle venait d’une famille bourgeoise orléanaise, fille d’un directeur de banque et d’une mère au foyer. Son père était mort d’un cancer du pancréas à l’âge de cinquante ans, laissant derrière lui une assurance-vie conséquente et quelques placements, qui avaient permis à sa fille unique d'a d'acheter à vingt ans un appartement en plein centre-ville. S'il n’y avait pas eu cet héritage, ils auraient déjà coulé la ferme. À l’époque, les rues d'Orléans étaient très animées la nuit. Il y avait partout des cafés-concerts, même en périphérie. Personne ne semblait s’en plaindre, il y avait dans l’atmosphère une énergie, une envie folle de débarrasser la ville de son image de cité-dortoir. Son quartier « Les Halles Châtelet » rappelait combien Paris était complexant. Le week-end, Jérôme rentrait volontiers à Sully-sur-Loire, chez ses parents, qui travaillaient tous deux à la mairie, son père comme attaché territorial et sa mère comme secrétaire d'accueil. Il leur apportait son linge sale et en profitait pour manger autre chose que des pizzas surgelées ou des kebabs. Ses parents ne lui posaient aucune question, mais ils ne cachaient pas leur fierté. Leur fils, à force de courage, de sérieux et de ténacité, allait devenir ingénieur en agronomie. Son père répétait sur le ton de la boutade: "C'est pas rien pour un petit pays comme le nôtre."

Florent Marchet, Le Monde du vivant (2020)